Yo soy uno de esos millones de aficionados al fútbol que empezaron a perderle interés precisamente en lo peor de la llamada crisis de las subprime . Por aquel entonces, la época de Mourinho contra Guardiola en lo alto de la clasificación, solo Real Madrid y Barcelona tuvieron pulmón para aguantar el hundimiento económico que ahogó al resto de los clubes (también en el resto de Europa), dejándolos a una distancia abismal y transformando La Liga, una competición hasta entonces disputada y divertida, en un duopolio grotesco y sin gran interés, en la que los grandes solo perdían o empataban cuando jugaban entre ellos y sacaban más de treinta puntos de ventaja al tercer clasificado. Algo homologable a ligas como la escocesa, la portuguesa o la holandesa, con todos mis respetos hacia ellas, pero impropio de la nuestra. Pero casi nadie, ni siquiera en la prensa especializada, se atrevía entonces o se atreve hoy a decir que el rey está desnudo, y que lo único interesante que queda en el mundo
Desde el amor propio y la presunción que debe tener todo creador, homologo a los genios cuando me reconozco transitoriamente incapaz de escribir algo similar a una obra suya. Esto me ocurre con frecuencia enfrentándome a los clásicos, porque resulta imposible no poner además en perspectiva el abismo que nos separa en cuanto a medios y capacidad para documentarse, o simplemente el acceso a la misma cantidad de recursos culturales. No sucede tan a menudo con los autores recientes (en ese sentido, reconozco como gran excepción a Kafka) y mucho menos con los coetáneos. Por eso resulto tan cargante con Cartarescu. Si tuviera que resumir El cuerpo con una sola palabra, esta sería sin duda torrencial. Una novela narrativamente salvaje, capaz de hacer llorar de rabia a todos esos mequetrefes de fin de semana que, sin apenas obra ni talento, se arrogan de manera muy vehemente en aconsejar y dar lecciones del escribir: cambios continuos en los tiempos verbales, desprecio absoluto por cualquie