Nos adentramos en el otoño, tal vez la más misteriosa de las estaciones por aquello de que la parca trabaja a destajo mucho antes de llegar las enfermedades estacionales: su cuenta de ilustres en las últimas semanas lo hace evidente y escandaloso, casi alarmante, en una cruel alegoría con la hoja caduca que se diría sobrenatural: lástima que hayamos abandonado en el páramo de la Ilustración la hermosa costumbre de atrevernos a rellenar los vacíos de nuestro saber a través de la literatura o el puro magín individual; las gafas de asombrarnos que nos regalaron al nacer pierden sus facultades una vez decidimos navegar la vida en el batiscafo de internet. Nos conformamos con más bien poco, El Quijote ha muerto en nosotros sin que haya valido la pena... Sigue leyendo